LA CUEVA DEL ESKARKAM

ABRAM. EL NUEVO CONDE DE LOS VAMPIROS. Todo está oscuro, nada incita a pensar que es lunes. De pronto, una veintena de fluorescentes se activan a plena potencia, todos menos uno; El Tuerto, que se enciende y se apaga, se enciende y se apaga... revelando las formas que permanecían dormidas a ambos lados del corredor.

El murmullo vuelve con la luz.

─Este es un buen lugar. Por aquí pasan muchas jovencitas...

“Sí, lo es. Pero ya nada será igual.”

─¡Calla, Mentemía!

“Cuándo vas a convencerte de que te apresaron. Nunca escaparás. Estás encerrado de por vida.”

─¡Incrédulo! Mis antepasados y hermanos vampiros vendrán y me sacarán de aquí; pero mientras esto suceda, hay que alimentarse.

“Jamás vendrán. Todos están encerrados como tú; hay cientos... yo los vi. Los metieron uno por uno en las celdas. Celdas pequeñas e incómodas como la tuya.”

─Sí que lo harán. Aparecerán tarde o temprano. Soy Abram, El Nuevo Conde de los Vampiros, y por El Gran Roble y la promesa que juré bajo su sagrada sombra, que acudirán a mí.

“Estás rayando la locura. El encierro te trastorna.”

─¡Calla!

“No, no puedo callar mientras no admitas que no eres conde de nada.”

─¿Y las víctimas? Cientos de ellas cayeron a mis pies bajo la violencia de mis colmillos; el Roble es testigo...

“Lo soñaste.”

─¡De eso nada! ¡El Roble creció y extendió su copa de hojas gracias a las jovencitas que yo le entregué!

“Nada de lo que dices existió realmente.”

─¡Noooooo...! ¡No quiero oírte! Me enfrenté sin miedo a la joven de manos y ojos gigantes sin desfallecer...

“Ella fue la que te encerró.”

─¡¡Noooooooo...!!

“¡Sí! Y otra, tan grande o más que ella, y de su misma raza, te condujo hasta aquí.”

─¡Mientes!, no fue así.

“Sí que lo es... ¡Y estás perdido!, lo quieras o no. ¿Quién se atrevería a sacar de aquí a un Conejo-Raro como tú?”

─¡Calla, te digo! ¡No soy un Conejo-Raro! ¡Es un disfraz para cazaaaarrrr!

“Estás ridículo.”

─¿Por qué me haces esto? ¿¡POR QUÉ ATORMENTAS MI CABEZA DE ESTA MANERA!? Aún conservo el sabor de la sangre en mi reseco gaznate... Y seguirá así si no logro aplacar tu voz. Ahuyentarás a mis niñas, mis tiernas presas, y entonces ya no podré cazar; harás que me sienta inútil de verdad. Terminarás ablandándome, Mentemía.”

“Chss... Silencio. Alguien viene.”

Abram olvida por un momento la trifulca y se relame sólo de pensar en la cercanía de un jugoso cuello que poder morder; hace semanas que no come.

Los pasos se intensifican y se acercan.

La suerte parece aliarse con el vampiro. Las pisadas se detienen cerca de él.

Abram descubre su presa, y la zona tierna donde abalanzarse; consigue encharcar de sangre su imaginación con la proximidad del festín. Ahora es el momento, piensa.

Pero de repente, es incapaz de moverse, pues su futura víctima mueve los ojillos y le ve.

─Mamá, ¿puedo llevarme este conejito de colmillos largos? ─pregunta la niña.

─¿Éste? ─La madre coge la súper colorida caja de cartón, y observa la silueta del interior apresada e inmóvil tras el plástico transparente. No parece gustarle lo que ve y arruga el gesto; no tarda en bajar la vista hacia su hija─. Es un Conejo-Raro... ¿No prefieres mejor este puzzle de ovejitas? ─señala.

La niña levanta los ojos.

─Bueno, vale ─murmura sin pensar. Es aún joven y fácil de convencer.

La madre le baja el puzzle y se lo da; enseguida las dos echan a andar.

Vuelve el silencio, y con él, el triste desconsuelo de todos los muñecos “No Escogidos” inunda el corredor, pero esas emociones, ésas precisamente, nadie las llegará a escuchar...

¡Un momento! Creo que hay un sentimiento más activo que todos los demás. Y si no me equivoco, proviene de aquella caja súper colorida que la mamá volvió a dejar en la estantería.

¿Abram?

Sí, es él.

“Te lo dije, eres un Conejo-Raro, Abram. Vete haciendo a la idea de que nadie te sacará de aquí.

Tus hermanos vampiros están encerrados como tú... ¿sabes ya lo que significa Encerrados?”

─No empecemos otra vez... Mentemía, por favooooooorrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr...

Las horas pasan y la oscuridad regresa al corredor.

*****

De repente, El Tuerto se enciende, se apaga, se enciende... guiñando el ojo a sus hermanos. Nada incita a pensar que es martes...

MiánRos (Quedan reservados todos los derechos sin permiso de su autor)